三月的清晨,总带着点乍暖还寒的怯意，我裹着厚实的家居服，坐在书桌前，屏幕里老师的头像正随着PPT翻页而跳动，耳机里传来“请同学们注意第三题的解题步骤”的声音，这是网课的第三个月，日子像被反复揉过的纸，平整却缺乏棱角，直到那天，一株海棠撞进了我的窗框，也撞进了我单调的网课时光。
起初,那不过是窗外围栏边一抹模糊的粉白，我正对着电脑里的函数图像发愁，手指无意识地搭在窗台上，忽然瞥见几片花瓣在风里轻轻颤动，像被什么牵引着，我点开摄像头拉近——原来是一株海棠树，不知何时悄悄在楼下扎根，此刻正卯足了劲开花。
它的枝条并不挺拔,甚至有些歪斜地从围栏缝隙里探出，却丝毫不见局促，花苞鼓鼓囊囊的，像谁把春天的颜料团成了小球，裹着淡淡的绿边；已经绽放的，则舒展着层层叠叠的花瓣，粉得恰到好处，不似桃花的艳，也不梨花的素，是带着朝气的、少女颊边的红，最妙的是花蕊，鹅黄嫩绿，藏在花瓣间，风一吹，便跟着轻轻摇晃，像一群在春天里窃窃私语的小精灵。
那天接下来的网课,我有些心不在焉，老师讲文言文的虚词，我盯着窗外，看阳光穿过海棠的花瓣，在窗台上投下细碎的光斑；同学连麦讨论化学方程式，我听见风拂过花枝的沙沙声，比PPT翻页的提示音更让人安心，有次老师提问，我下意识说出“海棠花开”，屏幕那端的老师愣了片刻，随即笑起来：“看来今天的课，有人偷偷看了‘窗外教材’啊。”
后来,这株海棠成了我网课的“课间伴侣”，每天四十分钟的休息时间，我都会搬个小板凳坐在窗边，看它一点点变化，第一天还是星星点点的花苞，第三天便已团团簇簇；第五天，有只蜜蜂嗡嗡地落在花蕊上，翅膀在阳光下一闪一闪，像给海棠别了枚小勋章；再后来，花瓣开始零星飘落，风大时，一场“海棠雨”便落在我摊开的笔记本上，粉白的花瓣衬着黑色的字迹，竟像春天盖下的邮戳。
有次小组讨论,我们聊“疫情期间最治愈的瞬间”，我说起窗外的海棠，小组里那个总爱打瞌睡的男生突然插话：“我家窗外也有棵海棠，以前从没注意过，现在每天上网课，不看它就总觉得少了点什么。”原来，许多人和我一样，在日复一日的屏幕时光里，被一株小小的海棠唤醒了对生活的感知。
网课的日子像被拉长的橡皮筋,偶尔会让人感到疲惫和疏离，但海棠的出现，像一根温柔的线，把我和外面的世界连了起来，它不说话，却用花开花落告诉我：春天从不会因为疫情停下脚步，美好也总在不经意间，藏在窗里窗外、抬头可见的地方。
海棠的花瓣已经落了大半,枝头冒出了嫩绿的新叶，网课还在继续，我的书桌上，仍压着一枚风干的海棠花瓣，每当对着屏幕感到倦怠，我就会看看它——它让我想起，即使在最寻常的日子里，也总有不期而遇的春意，和正在悄悄生长的希望。
窗里是网课的专注,窗外是海棠的温柔，这大概就是春天给网课人最好的礼物吧。
