2020年的春天,网课像一场突如其来的雨，猝不及防地淋进了每个人的生活，那时我还念高三，对着电脑屏幕啃着厚厚的《五年高考三年模拟》，以为这场隔着像素的课堂会是一场孤独的修行——直到遇见他们，我才发现，屏幕那端的世界，原来藏着那么多不期而遇的温暖与光亮。

遇见一个“会讲故事的”老师

我们的语文老师姓陈,是个年近五十的中年男人，平时总穿着洗得发白的衬衫，讲课声调平得像一条直线，网课第一天，他打开摄像头，镜头里的背景是半书架旧书，一盆绿萝在窗台晃悠，他扶了扶眼镜，突然笑着说：“同学们，今天不讲文言文，咱们来讲讲我年轻时的‘网课’。”

我们都愣住了,他倒也不急，慢慢悠悠地说：“20年前，我在乡下教书，村里没信号，我就用大喇叭给孩子们上课，每天早上五点爬到村口的槐树上，对着全村喊‘故不闻廉将军之仇乎’，喊得嗓子冒烟，孩子们却在田埂上笑成一团。”他顿了顿，屏幕那端的眼睛弯成了月牙，“现在想想，哪有什么‘最好的课堂’，能让你们记住点什么，就是好的课堂。”

那天他没讲课本,却讲了他在乡村教书的二十年，讲了那些在大喇叭下长大的孩子如今成了医生、老师，还有人给他寄来亲手种的茶叶，后来我们班的语文课，总有人提前打开摄像头，等着看他背后的绿萝又抽了新芽；有人在弹幕里发“老师，今天嗓子疼不疼”，他从不回复，却会在下课前说：“今天的声音，比昨天亮了些。”

遇见一群“隔着屏幕同频”的同学

网课最难的,是孤独，我坐在书桌前，对着跳动的鼠标，常常一节课走神十分钟，直到班主任把我们分成了“云端学习小组”，我遇见了小林——一个住在城郊、每天要坐一小时公交去蹭网的女孩。

第一次小组讨论,我们五个人开着语音，小林的声音总是带着点怯生生的犹豫：“那个……这道题，我是这样想的……”她话没说完，另一个同学打断：“你算错了，应该是这样。”空气突然安静了几秒，我赶紧说：“小林，你先说完，我觉得你的思路有点意思。”后来她才慢慢说，她爸妈是农民工，家里没电脑，她每天借邻居家的WiFi上课，为了不打扰别人，总是躲在楼梯间。

从那以后,我们小组每天晚上八点都会“云自习”，打开摄像头，各自写着作业，偶尔抬头看一眼彼此的屏幕——小林的屏幕里，背景是斑驳的墙壁，桌上摆着一本翻旧的《教材完全解读》；我的屏幕里，摊着刚买的咖啡，谁遇到难题，就在群里发个“救救孩子”，其他人立刻语音轰炸，有次我感冒了，没来及参加自习，第二天醒来发现小林私聊我：“今天的笔记我拍了，你看看，没听懂的语音讲给你听。”原来，隔着屏幕的，从来不是冰冷的代码，而是一群想互相取暖的灵魂。

遇见一个“在屏幕里长大的自己”

网课的最后一个月,我突然发现自己变了，曾经总抱怨“为什么要上网课”，却在某个清晨，对着镜子里的自己说“今天要好好梳头”；曾经觉得“老师看不见我就可以偷懒”，却在陈老师念“少年负壮气，奋烈自有时”时，突然红了眼眶。

我开始主动在课堂上打字发言,把笔记整理成思维导图发给同学，甚至会在周末打开摄像头，和小组的同学一起刷题到深夜，有次妈妈推门进来，看见我对着屏幕笑，问：“你在跟谁说话呀？”我说：“跟小林，她说她考上大学了，要学教育，以后回去教村里的孩子。”

那一刻我突然明白,网课遇见的，从来不只是老师和同学，更是那个在孤独中学会坚持、在疏离中懂得连接的自己，我们隔着屏幕，却看见了彼此眼中的光；我们以为错过了春天，却在云端种下了属于自己的种子。

后来,我们重返校园，小林真的考上了师范大学，陈老师还是穿着那件旧衬衫，只是偶尔会说：“现在想起当年的大喇叭，还真不如现在的网课热闹些。”我总想起那些网课的日子：屏幕里的绿萝，楼梯间的WiFi信号，还有一群隔着屏幕却无比亲近的人。

原来,所谓遇见，从来不分线上线下，只要心是热的，哪怕隔着千山万水，也能在某个瞬间，撞见彼此的灵魂，网课里的遇见，或许短暂，却像一颗星子，落进了青春的湖面，漾开了永远忘不掉的涟漪。