清晨六点半,窗外的蝉鸣已经织成一张密密的网，把整个夏天裹得严严实实，我揉着惺忪的坐起来，电脑屏幕幽幽地亮着，像一块提前降落的月光——那是我的“云端教室”，这个夏天，没有拥挤的教室，没有粉笔划过黑板的沙沙声，只有蝉鸣、空调风，和屏幕那端传来的、带着电流杂音的“同学们早上好”。
夏天的网课,总带着点奇特的矛盾感，窗外的阳光晒得柏油路发软，连风都带着慵懒的热气，可屏幕里的老师却依旧精神抖擞，用鼠标在课件上圈点着“重点难点”，语文老师的声音透过耳机传来，混着窗外的蝉鸣，竟有种奇妙的和谐：“大家看这句‘接天莲叶无穷碧’，想象一下，要是能去西湖边走走，比看图片直观多了……”我盯着屏幕上老师发的荷花照片，忽然想起去年夏天在西湖边，荷叶上的水珠滚来滚去，像一颗颗透明的玻璃珠，原来网课也能种下想象的种子，隔着屏幕，也能闻到夏天的荷香。
最难忘的是数学老师的“网课翻车现场”，那天他正讲立体几何，手写板突然失灵，画出来的三棱歪歪扭扭，像被晒蔫了的黄瓜，他急得直挠头，透过屏幕都能看到额角渗出的汗珠：“不好意思啊同学们，我重启一下，你们先看看课本第58页……”评论区瞬间刷起“老师没事”“我们等你”，还有同学发了“加油”的表情包，几分钟后，老师顶着乱糟糟的头发重新上线，举着手机摄像头拍手写板：“这次好了，咱们接着讲——你们看，这个棱长是不是像夏天的冰棍，直挺挺的？”全班笑作一团，原本枯燥的几何题，竟在夏日的笑闹里变得鲜活起来。
夏天的网课,也有温柔的细节，英语老师总在课前五分钟放轻音乐，有时是海浪声，有时是蝉鸣混着吉他，说：“夏天容易困，咱们先听会儿‘夏天的声音’，清醒了再上课。”地理老师则会突然切换摄像头，给我们看他窗外的晚霞：“你们看，今天火烧云像不像草莓冰淇淋？我们刚讲完大气散射，这就是最好的例子！”屏幕那端，是老师举着手机的手微微晃动，晚霞的光透过窗户落在他脸上，暖融融的，那一刻，我觉得隔着屏幕的距离，好像被这抹夏天的晚霞拉近了。
夏天的网课也有“小烦恼”，有时突然断网，屏幕上的小圆圈转了又转，老师的声音断断续续，窗外的蝉鸣却越发响亮，像在嘲笑我的“掉线”；有时盯着屏幕太久，眼睛发酸，抬头看见窗外树影摇曳，阳光透过树叶的缝隙洒下来，在地上织出晃动的光斑，会忍不住走神——想摸摸被晒得发烫的栏杆，想买一支快融化的冰棍，想和同学在操场上追着影子跑，但转念又打开麦克风，轻声说“老师，我这边网不太好”，然后重新坐直，把笔记本摊在腿上，让笔尖和着蝉鸣，在书页上写下“努力”两个字。
如今夏天的风又吹起来了,窗外的蝉鸣依旧热烈，我依旧坐在电脑前，听老师讲“秋天的丰收”，看屏幕上弹出“同学们加油”，这个夏天，没有教室里的喧嚣，却有屏幕里的牵挂；没有面对面的拥抱，却有隔着网线的温暖，原来夏天的网课，就像一杯冰镇柠檬水——初尝有点酸（掉线的烦恼），细品却有甜（老师的用心、同学的互动），还有那股来自夏天的、带着阳光气息的清新。
夏有网课,屏幕里有蝉鸣，书页间有光，这个夏天，我们在云端相遇，用知识对抗炎热，用连接打破距离，原来最好的夏天，不是在空调房里虚度光阴，而是在蝉鸣与网课交织的日子里，依旧能看见努力的光，听见成长的声音。
