三月的风裹着泥土的腥甜,从半开的窗缝里挤进来，拂过书桌上那盆刚冒芽的绿萝，窗外的玉兰树正举着满枝的花苞，粉白的花瓣在阳光下像要胀开似的，可我的眼睛却离不开屏幕上那个小小的窗口——老师的声音从麦克风里传来，带着电流的轻微杂音，PPT上“春江水暖鸭先知”的诗句，正和窗外偶尔掠过的鸟影，在脑海里搅成一团模糊的光影。
这便是我今年的春天：一半锁在14英寸的屏幕里，一半漏在方寸窗外的春光中，网课像一张无形的网，把春天和我们隔在两端，却也让那些散碎的春意，有了新的落脚处。
起初总觉得这样的春天是残缺的,往年这时候，该是踩着晨露去操场早读，鼻尖萦绕着花坛里迎春的香；该是课间十分钟挤在走廊里，看楼下的玉兰花被风卷着花瓣，落在某个同学的肩头，可现在，我只能把摄像头调到最佳角度，让屏幕那端的老师看见我“专注”的脸——尽管我的耳朵里，正捕捉着窗外柳絮擦过玻璃的沙沙声，有节语文课，老师讲到“沾衣欲湿杏花雨”，忽然停顿下来，笑着说：“大家往窗外看看，今天的天是不是特别像浸了水的宣纸？”我这才惊觉，不知何时，窗外的云已经软成了一团棉絮，阳光透过云层，在对面教学楼的墙上洒下斑驳的光点，像撒了一把碎金，弹幕突然刷起来：“老师我家窗外的桃花开了！”“我养的向日葵发芽了！”“原来春天没关在屏幕外呀！”那一刻，冰冷的屏幕仿佛被春意捂热了，那些隔空的问候，像春天的信使，把每个人的小窗，连成了同一个春天。
网课的日子,春天被拆成了无数个细碎的片段，有时是数学课讲到一半，妈妈端来一杯热牛奶，杯壁上凝着的水珠，在阳光里折射出彩虹；有时是体育老师要求“居家运动”，我跟着屏幕里的口令跳绳，影子在地板上跳得欢快，窗外的麻雀竟落在窗台上，歪着头看我，像在为我计数；更多时候，是课间十分钟里，和同桌隔着语音聊天，她打开摄像头给我看她窗台的“春天”——一盆她用酸奶盒种的小蒜苗，已经长出了嫩绿的叶子。“等开学了，我们分一半吃吧。”她说，我突然明白，春天从不是远方的风景，而是藏在每一个被网课切割的日常里：是键盘上敲击的字符，像春雨落在泥土里；是耳机里传来的同学的低笑，像春风拂过新芽；是老师那句“累了就看看窗外”，像一株悄悄生长的藤，把我们的心，和窗外的春天，紧紧系在了一起。
前几天,老师在班会课上让我们分享“最近的春天”，有同学拍下了小区里刚探头的野草，说“它们比我们更会找春天”；有同学放了自己录的钢琴曲，说“琴键上的音符，也是春天的声音”；轮到我时，我打开了摄像头，镜头里，我的书桌上，那盆绿萝的叶子又舒展了几片，旁边摊开的笔记本上，写满了网课笔记，字迹被窗外的阳光照得有些模糊，却透着一股向上的劲头，我说：“这个春天，我们把春天种在了屏幕里，也种在了心里。”
是的,这个春天没有拥挤的教室，没有喧闹的操场，但屏幕里的春光，键盘上的敲击，还有那些隔空相望的笑脸，都成了最特别的“春景”，原来春天从不会因为一场网课缺席，它只是换了一种方式，告诉我们：即使在最方寸的空间里，也要像窗外的花苞一样，努力向着光生长，而我们在网课里的坚持，不也是春天里，最动人的生长吗？
窗外,玉兰花终于开了，满树的白，像落了一层雪，我关掉麦克风，轻轻推开窗，风裹着花香涌进来，拂过我的脸，屏幕里，老师的头像还在亮着，PPT上的字迹渐渐模糊，而窗外的春天，正透过屏幕，一点点，照进我的心里。
